La plaga

Esto no funciona. No lo hace la Sanidad, aquejada de interminables esperas y deficiencias en aumento; no funciona la Educación, como demuestran todos los indicadores internacionales y puede testificar cualquier persona dedicada a ella; no funciona la Justicia, falta de recursos, en demasiadas ocasiones arbitraria y agarrotada por una lentitud que hace parecer gacela a un caracol. Podríamos seguir enumerando sectores clave de nuestra sociedad y en todos hallaríamos razón para el desasosiego, cuando no la irritación. Pero, ¿qué lastra a esa empresa que llamamos España (no nos pongamos solemnes: es por nombrarla de algún modo)? Porque sobre la población que trabaja y se divierte, que ama y sufre, hay una plaga, una capa de grasa que ahoga los mejores proyectos; la forman los dirigentes, verdaderos parásitos que se alimentan del dinero ajeno y sólo se preocupan por su propio yo.

Una tragedia en Barajas, con más de ciento cincuenta muertos y muchos miles de lágrimas, ha mostrado en toda su desnudez la gran mentira que nos envuelve, esa que a veces se disfraza de patriotismo y otras de sacrificio por los demás, siempre de servicio público, pero que nunca pasa de ser una farsa. Mentira es que todas las compañías aéreas cuiden la seguridad sobre cualquier otra cosa; unas lo hacen más que otras, sin duda influidas por su cuenta de resultados, razón de ser del negocio. Los empleados de Spanair, por ejemplo, habían colgado en su página web una serie de quejas, alguna relacionada con el mantenimiento de las aeronaves, pero tras el accidente la eliminaron para sustituirla por otra de condolencia. Pues lo de esa empresa viene de lejos: adquirida por SAS, que lleva un tiempo en reestructuración para centrarse en el mercado escandinavo y desprenderse de activos no rentables, fue puesta en venta sin éxito y continúa con un equipo directivo cuya gestión ha sido muy criticada. No es sensato establecer una relación causa-efecto entre esas deficiencias y el accidente, pero es obvio que un avión no puede estrellarse cuarenta minutos después de ser revisado. ¿Fallan las talleres, los pilotos, las azafatas o los pasajeros? Terminarán cargando los muertos a un buitre, tan abundantes en Barajas, ya que no podrán culpar a la mala suerte porque un avión no es una lotería.

Mentira es todo lo que tocan las llamadas autoridades: primero fue el vergonzoso silencio informativo que siguió al accidente (las televisiones hablaban de seis muertos mientras algunas páginas web calculaban ciento cincuenta), lo que hizo sospechar a varios corresponsales extranjeros de un atentado, hasta que Moncloa intervino para romper ese rumor; después, a medida que llegaban cinco ministros rodeados de asesores y equipos de prensa, se formó el gran desbarajuste. El presidente de AENA, responsable de los aeropuertos, estaba de viaje por países lejanos y no mostraba mucho interés en venir, lo que provocó la ira de Rubalcaba, que amenazó con enviarle una pareja de la Guardia Civil. Sí, Rubalcaba hubo de imponerse y expulsar de una sala a la corte de asesores y jefes de prensa para que los ministros pudieran reunirse en serio y coordinar sus acciones, aunque en la multitudinaria rueda de prensa posterior no se admitieron preguntas. Se telefoneó a Zapatero, que a esa hora, las tres menos cuarto de la tarde, estaba saboreando en Doñana unas deliciosas angulas del bajo Guadalquivir; tal manjar exige una siesta acorde, y tal vez por ello llegó a Barajas cuando ya la noche se había extendido sobre la tragedia. El moreno traicionaba su cara de preocupación, pero logró hilvanar ante las cámaras unas palabras tópicas que nada aportaban y merecieron la felicitación de sus asesores; como dijo uno de ellos, “primero nos motan una crisis económica y ahora esto, todo para fastidiarnos las vacaciones”.

Se llamó al Rey, por supuesto, mas no fue posible encontrarle: no estaba en Mallorca ni en lugar alguno de su Reino, pero en Marivent no querían descubrir su paradero. Y no lo descubrieron, aunque debía ser lejano, pues hasta mediodía del día siguiente no apareció (con la Reina, llegada de Pekín) en el Centro Ferial donde se había establecido el cuartel general de la operación. Alguien comentaba que el Rey debe viajar mucho, pues cuando se le reclama está abatiendo osos (¿qué le habrán hecho los osos a este hombre?) en Kazajistán, dedicado a la caza mayor en África o, en famoso episodio ya lejano, disfrutando de buena compañía en un lago suizo. Después de los Reyes llegaron los Príncipes (ella sobre unos tacones de medio metro) y no lo hicieron las Infantas porque Cristina y Urdangarín continuaron en China, atentos a no perderse una medalla, mientras Elena vive este verano por su cuenta, disfrutando de su recobrada soltería. Algunos periodistas comentaban entre féretros que Cristina y Leticia siguen sin soportarse, que ambas han jugado a no verse entre Mozambique, China y Mallorca. Por fortuna tienen lugares de sobra (pagados por nosotros, claro) donde disfrutar sin verse.

El cronista, entre el dolor por lo ocurrido y la ira por la maldición histórica que nos atenaza, apenas escucha rumores, pero insinúa una sonrisa cuando le cuentan que Bono hizo bajar las cámaras fijas de televisión que transmitían las sesiones del Congreso, pues le sacaban una calvicie que no le favorecía. La operación sólo costó 215.000 euros que él, como es lógico, no pagó; claro que, tras descubrir su desierto capilar, se sometió a un implante de cabello que le ha dejado como nuevo. Si le veis presumir de coronilla, ya sabéis la causa. Y más: Dolores, la guapa nieta de Pasionaria, vive un apasionado romance con Marc Rich, millonario judío de setenta y tres años que fue indultado por Bill Clinton tras algunos negocios al otro lado de la ley. Ay, Dolores, sé que los tiempos han cambiado, pero tanto...¿Crees que Marx titularía hoy “El capital” o “Viva el capital”?