HAY MUCHA gente que vive bien, sin escaseces ni preocupaciones graves, y se mete en la cama cada noche con la sensación de no haber disfrutado ni un poco en todo el día, de que simplemente ha...
Por fin he acabado El periodista deportivo. No me ha gustado mucho, pero ha valido la pena. Y dice Ford: “Mis padres simplemente me querían y yo les quería a ellos. No sentían la necesidad de hablar de lo demás. Ese fue su mejor regalo y su mejor lección”. Y añade que él espera saber evitarles, a sus hijos, la indignidad de una explicación interminable.
EL OTRO día, en un reconocimiento médico, me detectaron tendencia a la depresión —no me extrañó, ni le habría extrañado al psicólogo si me leyera—, a la neurosis —es que me gusta Woody Allen, le aclaré— y a la psicosis.
El 18 de agosto de 1997 una caravana de veinticinco limusinas blancas cruzó las calles de Memphis. Un río de gente en el borde de la carretera lloraba a su paso
A VECES, EN Madrid, caminando entre tantas mujeres, y tantas tan atractivas, me siento como un niño mirando el escaparate de una pastelería, con la nariz pegada al cristal.
¿Saben aquel que diu que es uno que se encuentra con un amigo y le dice: "El otro día vi un anuncio en el periódico que decía Señorita enseña el búlgaro, y fui y era un idioma, tú?"
LA EXTRAÑEZA de saber que por todos lados se acaba. De preguntarse cuándo empieza todo en un pedazo de tierra en medio del mar, cómo se llega aquí y por qué. Menorca
Los inmigrantes e hijos de inmigrantes se reinventaron. Dejaron su pasado y su historia y se pusieron de acuerdo para ser otros, con vidas nuevas en un mundo nuevo
En Tormenta de verano, la gran novela de García Hortelano, el protagonista sale a dar un paseo por el campo y dice que solo es capaz de distinguir entre árboles, matorrales, hierbajos y flores. A mí hoy me ha pasado lo mismo, pero paseando por una calle de Madrid: solo sé que eran árboles.
El fin de semana pasado terminé Los anillos de Saturno (Debate), de W. G. Sebald, que cuenta un viaje a pie de varios días por el condado de Suffolk, en la costa Este de Inglaterra.
EN LA PARED de mi habitación de Madrid tengo un póster de un cuadro de Kandinsky que compramos hace bastantes años en la tienda del Thyssen. Nunca llegamos a enmarcarlo para casa, y ha acabado aquí conmigo.
Algunas noches, en la soledad de mi habitación, veo vídeos. Hay cosas peores. Y el otro día una cosa llevó a la otra y acabé escuchando a Stephen Fry –Los amigos de Peter, Wilde, Jeeves, Blackadder o El Hobbit– protestando contra la dictadura de lo políticamente correcto. O, mejor dicho, contra la corrección política llevada a la exageración demencial
SON LAS siete menos cuarto de la mañana y estoy en algún punto de la Meseta. A un lado del tren comienza a amanecer; al otro, en lugar de una horda de tártaros como a Miguel Strogoff, o una manada...
Media hora después de salir de Copenhague nos desviamos hacia un bosquecillo nevado. Los coches avanzaron despacio por un camino de grava entre los árboles hasta un edificio cuadrado de dos plantas y tejas esmaltadas. Bajamos y nos quedamos callados mirando alrededor mientras nos cerrábamos los abrigos. Abrieron el portón de madera y entramos en un recibidor de techo altísimo y paredes cubiertas de escudos de armas
A Coruna9.2 °Calgo de nubes
Lugo6.6 °Cnubes rotas
