El 18 de agosto de 1997 una caravana de veinticinco limusinas blancas cruzó las calles de Memphis. Un río de gente en el borde de la carretera lloraba a su paso
A VECES, EN Madrid, caminando entre tantas mujeres, y tantas tan atractivas, me siento como un niño mirando el escaparate de una pastelería, con la nariz pegada al cristal.
¿Saben aquel que diu que es uno que se encuentra con un amigo y le dice: "El otro día vi un anuncio en el periódico que decía Señorita enseña el búlgaro, y fui y era un idioma, tú?"
LA EXTRAÑEZA de saber que por todos lados se acaba. De preguntarse cuándo empieza todo en un pedazo de tierra en medio del mar, cómo se llega aquí y por qué. Menorca
Los inmigrantes e hijos de inmigrantes se reinventaron. Dejaron su pasado y su historia y se pusieron de acuerdo para ser otros, con vidas nuevas en un mundo nuevo
En Tormenta de verano, la gran novela de García Hortelano, el protagonista sale a dar un paseo por el campo y dice que solo es capaz de distinguir entre árboles, matorrales, hierbajos y flores. A mí hoy me ha pasado lo mismo, pero paseando por una calle de Madrid: solo sé que eran árboles.
El fin de semana pasado terminé Los anillos de Saturno (Debate), de W. G. Sebald, que cuenta un viaje a pie de varios días por el condado de Suffolk, en la costa Este de Inglaterra.
EN LA PARED de mi habitación de Madrid tengo un póster de un cuadro de Kandinsky que compramos hace bastantes años en la tienda del Thyssen. Nunca llegamos a enmarcarlo para casa, y ha acabado aquí conmigo.
Algunas noches, en la soledad de mi habitación, veo vídeos. Hay cosas peores. Y el otro día una cosa llevó a la otra y acabé escuchando a Stephen Fry –Los amigos de Peter, Wilde, Jeeves, Blackadder o El Hobbit– protestando contra la dictadura de lo políticamente correcto. O, mejor dicho, contra la corrección política llevada a la exageración demencial
SON LAS siete menos cuarto de la mañana y estoy en algún punto de la Meseta. A un lado del tren comienza a amanecer; al otro, en lugar de una horda de tártaros como a Miguel Strogoff, o una manada...
Media hora después de salir de Copenhague nos desviamos hacia un bosquecillo nevado. Los coches avanzaron despacio por un camino de grava entre los árboles hasta un edificio cuadrado de dos plantas y tejas esmaltadas. Bajamos y nos quedamos callados mirando alrededor mientras nos cerrábamos los abrigos. Abrieron el portón de madera y entramos en un recibidor de techo altísimo y paredes cubiertas de escudos de armas
EN ESTE LARGO proceso que es madurar, que no solo parece que va a durar toda mi vida sino que incluso esta se quedará corta y acabará justo cuando parezca que empiezo a entender algo, estaría bien...
HACE VEINTISÉIS años, una noche en un soportal de Pontedeume, abrazados muertos de frío sentados en unos escalones esperando a que amaneciera para coger el primer autobús de vuelta a Ferrol, un...
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